他放下印章。“那算了，留着也是个累赘。”
说完他唤来两名印第安奴隶，指着病秧子，做了个“绞杀”的手势。
那黑人见状，扑通一声跪下来，哭着抱住席尔瓦的两条腿喊：“我可以干活，我可以干活的！求求你，别杀我……”
“我的新裤子新鞋啊！”席尔瓦不停地用红章子敲打着他的后脑勺，“你这只该死的黑鬼，快把你的脏手拿开！”
黑人被打得头破血流，仍死死抓着奴隶主的裤腿不撒手：“我求求你，我不能死，我还有妻子和一个三岁的女儿，她们还在家等着我——”
砰——！
哀求戛然而止。
鲜血飞溅到裤子上，是另一位奴隶主开的枪。
所有人站在原地，无声无息地凝视着：巧克力色的双手慢慢松开，最后滑到地上。不只是手。
接下来的一分钟里，塔齐欧默默地观察。
观察血液如何将尘土和成红泥、中弹的黑人如何被那两名印第安奴隶轻松架起、受了伤的心脏如何能模仿蜡烛落泪。
为什么？
为什么染了疫病的欧洲殖民者时隔数小时都能够死里逃生，而咳嗽了几下的黑人奴隶却连活下去的机会都没有？
人类，真的好奇怪。
一分钟后，沾血的红章盖在了莫里斯身上。
第15章
15
塔齐欧伸出手。
“不要，不要被盖章。”
被盖章的人不能生病。
他将指腹贴在莫里斯的脖子上，血渍带给他一种黏腻的触感。他想把它擦掉，可那东西就像自己脸上的煤灰一样，越抹越脏。
有些东西一旦沾染，是无论如何也擦不干净的。
就好像身中诅咒一般——无法摆脱，如影随形。
要是有水就好了。
只有绝对纯净的水，才能洗去经年累月的污秽。
当那个冰凉的圆面覆盖上自己的皮肤，他转过头，是席尔瓦先生的蓝章。
颜色不同，意味着他们要在不同的地方，和陌生人一起吃饭一起睡觉。这是塔齐欧极不情愿的。
“我和他不能分开。”他对席尔瓦说，回头注视着朋友的脸，“莫里斯，我们不能分开。”
“这儿没有你说的什么莫雷斯，”席尔瓦的邻居横在两人中间，面向塔齐欧，“他现在是吉姆，你叫罗比。”
剩下的黑人是一串数字编号。
奴隶，连自己的名字都不能使用吗？
“罗比要陪吉姆一起挖矿！”塔齐欧态度坚定。
……
一刻钟后，他在后勤医务处的集体宿舍里，五个印第安女人在大木板上为他腾出了一个床位。
塔齐欧每天都跟着姐姐们一起吃饭睡觉。
渐渐地，他发现陆地上的集体生活似乎并没有他想得那么糟糕。
他可以和其中两位姐姐用玛雅语交流，学习怎么处理伤口——先用附近的河水冲洗，然后包扎有麻布和细布，消毒用品是两位奴隶主喝剩下来存储到柜子底下的葡萄酒。因此没人敢受伤。
到了晚上，他们围成一圈，谈论当年阿兹特克是如何击败特斯科科、胡安·迭戈见证瓜达卢佩圣母显灵的真实情况以及被火山活动摧毁的奎奎尔科金字塔。
在这里，塔齐欧一天中最幸福的时光就是早晨。
领完热腾腾的红薯和一小碗藜麦粥后，他就会找片干净的空地坐下来吃饭。他喜欢把红薯掰成块加到粥里，连同那些不知名的甜丝丝一起灌下肚。
最讨厌的时刻是中午。
土豆杂烩里放了太多太多的辣椒，有时候他还会吃到一些奇怪的调味品。
席尔瓦先生告诉他说这是帮奴隶们提神用的——可以不放辣椒，下次让奴隶们吃点皮肉苦换换口味。塔齐欧听懂后，当着他的面舀了一勺朝天椒放嘴里。
半个月后，他终于接到了他人生中第一位伤员。
在这个狭小的、近乎荒废的医务室里，他坐在小板凳上，百无聊赖。