很快，他找到那本《疑难病例》。
苏煜抽出书，从第一版到第五版，每版都打开封皮，字体不同，纸质不同，但每一版的扉页上，都印着那句多出的话。
“你又干什么？”石峥嵘走过来，看向他摊了一沙发的书，见每本都翻开在扉页，原本要说的话顿了顿，神色怅惘起来：
老师一生内敛，这辈子最大的浪漫，大概就是留在学术著作中的这一行铅字。
也不知他究竟留给谁。
他正想着，看到苏煜手指指向内封，老师的个人介绍。
准确说，指向文字中的数字：1998。
苏煜声音沙哑，像被砂纸擦过喉咙：“这个，为什么没变？”
“什么没变？”石峥嵘皱眉，“你在说什么？”
“师祖，死于车祸？”
“不是。”石峥嵘说。
苏煜猛地抬起脑袋，但石峥嵘没注意，神色沉沉：“也可以说是。”
“你师祖的确是牺牲于一场重大车祸，为了救人……”
苏煜静静站着，听他说完，脸上几乎没有表情。
也几乎没有血色。
“你找我什么事？请假？我看你脸色不好。”石峥嵘说。
“不是。”苏煜麻木地说。
他把摊开的书一本本合好。
脑子里只有一个想法：师祖最爱整齐。
石峥嵘皱眉看着他梦游似的把书放回柜子，又看着他转回头来，神色恍惚问：“那火大吗？”
“啊？”
“他，疼不疼？”
谁疼不疼？
石峥嵘怔怔想着，堵他眼前的影子一晃，散架般往地上倒去，石峥嵘面色大变：“苏煜！！”
*
“苏煜，你来一下。”
11月的一天中午，石峥嵘把苏煜叫进办公室。
“最近是不是太忙了？程覃那堆活儿你往下分分，别都自己干。”
程覃前段时间不知跟苏煜闹了什么别扭，两人有段时间没说话，后来苏煜出国交流，刚一回国，程覃就申请了去边疆支援，他一走，苏煜肩上担子有点儿重。
“咱们从美国引进的那个高精尖马上要来报到，到时你就能轻松些了。”石峥嵘说着，递给苏煜一张请柬，上书某某画展：“老朋友给的，我也不懂艺术，你下午没手术，替我过去吧，散散心，有喜欢的画买一幅捧个场，挂咱科里，我给报。”
苏煜无可无不可，看了眼地点不远，把请柬收进口袋。
“哎，”眼看他要出门，石峥嵘叫住他，“别买太贵的！”
这小子最近除了手术什么都不太上心，不叮嘱一声石峥嵘不踏实。
“知道了。”苏煜摆摆手出门，先回值班室把白大褂脱下来，挂门后衣架上。白大褂看着还新，很挺括，胸前口袋里整整齐齐别了三支笔。
换下衣服，苏煜没急着出门，先洗了手，拉过桌上的电热饭盒，一层层打开吃饭。
饭盒有三层，底下是白米饭，中间一层有密封盖，里面装着鸡汤，再上面一层，是盘炒青菜。
谈不上丰盛，但也营养均衡，不算简陋。
嗯，就是味道差了点儿。
青菜太淡，鸡汤太咸，要不是自己炒的，苏煜高低得给个差评。
但因为是自己炒的，苏煜忍气吞声，夹一筷子青菜，在鸡汤里蘸蘸，凑合吃下去。
吃完饭，他耐心洗了饭盒，拿上手机钥匙出门。
时间还早，地方也近，他没开车，步行过去——一个愚蠢的选择。
走到一半儿天就下了雨，苏煜不得不躲进一家咖啡馆。
他点了杯咖啡，放着没喝，坐在窗前望着雨发呆。
店里的音乐换了一曲，苏煜慢慢回过神来，看向角落的钢琴。
这是台雅马哈智能钢琴，自动演奏，用不着人，琴键自己弹压。
它现在弹的，不是别的，正是勃拉姆斯118第2号。
苏煜看着琴键跳动，出神：真像啊。
像有一道看不见的影子在弹奏。
苏煜靠在椅背上，合上眼，闭目听完整首曲子，见阵雨停了，走出门去。