因扎吉合上手中的书，从床头摸了一只马克笔出来，“你还认得这个吗？”
安东一头雾水，搞不懂他葫芦里卖的什么药。“……这就是根签字的笔吧，完了这周俱乐部让我签的球星卡我还没签完！”
“和球星卡没关系。”因扎吉眼疾手快地吧坐起来就要跑的人拉回来，“这是我问那个阿贾克斯前锋要来的，他们俱乐部的马克笔更好用一点，你没印象了吗？或者我可以帮你回忆一下。”
当安东把伊布和马克笔联系到一起的时候，终于感觉到不对劲，声音小了下去，“我有印象。不过你拿这个要干什么？”
因扎吉语气夹杂着兴奋：“玩个游戏，我在你身上用笔画，你来猜我画的是什么。”
怪不得之前因扎吉对他和伊布聊了那么久都毫无反应，虽然最近他们已经很少因为安东又和某个小帅哥说话而吵架了，但因扎吉这种大方的表现又让安东有点不爽，原来一切都在这儿等着呢。
安东知道今天晚上可能不会太容易了，他居然还有点期待，“但是这个笔好几天都洗不掉。”
“所以画在别人看不见的地方，”因扎吉说着把安东压着趴倒在床上，腾出一只手来去解他身上的家居服。
安东挣扎起来，“这不公平，凭什么只在我身上画！”他刚还在庆幸自己穿的是冬天保暖的衣服，不至于一撩就脱下来，现在却开始后悔。
按道理他不至于完全被因扎吉压制，但因扎吉非常坏心眼地伸手去挠他的痒痒，还留着解到一半的扣子，将衣服整个向上翻起来罩住安东的脑袋，这让他的上半身被牢牢地束缚在衣服里，眼前漆黑一片，呼吸的热气打到近在咫尺的衣服上，热度再回到脸上，直到一只手放在他暴露在空气中颤抖着的腰上，安东闷哼了一声，一下子就软了身子。
因扎吉害怕安东憋气，拨开衣服让他把脸露出来，但也仅限于此了，安东的胳膊还被衣服包裹着举在头顶，连带着脖子都固定住没办法乱动。因扎吉在安东泛红的脸上亲了几下，“因为别人没在我的胳膊上留电话号码。”
安东蠕动着让自己趴地更舒服一点，嘴上还在抱怨：“肯定有人给你留过，不然你以前到酒吧是去听音乐吗……你最好不要让我逮到。”
因扎吉赶忙堵住他的嘴，再说下去自己就不占理了，“以后不会有那种事的。”
安东知道今晚这是糊弄不过去了，他脸埋进床垫里，由着因扎吉拉着他的胯摆成一个跪趴的姿势，一只手慢条斯理地抚上塌着的腰，光是想象因扎吉现在能看到的样子就让安东羞耻地上不来气，“你要画什么？赶快……”
那只手挪到屁股上拍了两下，不是很疼，清脆的声音透过衣服传进安东的耳朵里，他不安地挪动，又被固定在原地。“别着急……”
闷热的包裹让安东甚至有些耳鸣，他艰难地捕捉着笔盖打开的细微响动，等腰上传来发痒的触感时还是忍不住一激灵。
“别动，”又是一巴掌，安东脏话已经飙出来了，却不得不继续趴着，“你还要猜我写了什么呢，乱动就写坏了。”
话是这么说的，因扎吉的笔又急又快，安东的关注点全部集中在笔尖的骚扰上，试图还原那些笔触可惜变成一团浆糊的脑子根本帮不上忙，什么都没猜到因扎吉居然已经写完了。
他只好凭借常识去想因扎吉可能写了什么，“……你的名字？”
“再猜。”
“你的电话号码？”
“再猜。”
“forza milan!”
因扎吉真想把安东脑壳打开看看里面到底装了些什么，“……我为什么要写forza milan？”
“……因为你不会写mia san mia？”安东挪动着双手想要爬起来可惜没成功，“我猜不到，我不想猜了。”
因扎吉一只手就把他按了回去，屈起指节顺着狰狞的鹿角从上到下慢慢滑动着，安东没了挣扎的力气，只剩想要躲开的腰被困在手中摆动着，还有隐约的呜咽声音。
“是你的电话号码，”因扎吉看着眼前漂亮的纹身，被凌乱的数字盖住，像是被喷了肮脏涂鸦的漂亮墙面，身子随着呼吸的频率一起一伏，这个位置的电话号码怎么看似乎都带着下流的隐喻，毕竟谁没事会在墙上留自己的电话号码呢？